但就在这时，一只手伸了过来。
不是西门吹雪的手。
是方言的手。
两根手指，普普通通的手指。
没有金光，没有杀气，就像街边酒馆里，随手夹起一颗花生的手指。
可这两根手指，偏偏夹在了苏少英的剑脊上。
然后苏少英的剑，就停在了那里。
动不了了。
他的人，他的精气神，那道融成一线的剑势，瞬间就散了。
本就是虚无缥缈的东西，聚的快，散的也快。
苏少英的眼睛里，再也没有西门吹雪。
只有那两根手指。
普普通通的，方言的手指。
他的脸，一下子就白了，白得像西门吹雪的衣服。
他的手，开始抖。
握剑的手，抖得越来越厉害。
仿佛要把身体里的不甘和屈辱，
请关闭浏览器的畅读模式或者取消屏蔽JavaScript的正常运行，避免出现内容无法显示或者段落错乱。
原网页地址：https://m.buerdu.net/book/347607/5086836.html
本章未完，点击下一页继续阅读。