那商号，灯影昏黄，炉火噼啪，像藏着秘密的巢穴。各地商人挤在那儿，操着听不懂的土话，拍桌骂娘，也哈哈大笑。他们手里捏着的，不是铜钱，是命。
朱贵的人，不喊价，不急，不笑。他们说话慢，像从地底慢慢掏出来的石头。每句话，都值一座城。
交易一成，情报就往回滚——谁家造了新炮，谁家缺粮造反，谁家王储想娶谁家闺女。这些事，全成了朱贵案头的茶，一口一口，喝得他越来越清醒。
夜里，他捧着一本从异国弄来的书，烛光下，一个字一个字啃。看不懂？那就查。查不出？那就用煤去换懂的人。
他不是在读书，是在挖世界。
矿洞深处，那些以前锦衣玉食的贵族老爷们，现在穿着补丁裤，指甲缝里全是黑泥。他们曾坐在天鹅绒椅上品红酒，现在蹲在巷角，拿手刨煤，指头裂得像老树根。
他们的身份？早被煤灰埋了。
他们想逃？门都
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