南京城的夏夜闷热难当，秦淮河上的画舫丝竹依旧，却掩不住空气中弥漫的血腥气息。多尔衮站在改建过的南明皇宫露台上，远眺城外连绵的清军大营，手中把玩着一对玉核桃——那是从扬州某个盐商府邸抄来的战利品。
“十四哥！”多铎带着一身酒气闯进来，铠甲上还沾着未干的血迹，“刚又剿了一伙乱民，宰了三百多个！这些南蛮子真是杀不怕！”
多尔衮没有回头，玉核桃在掌心发出清脆的碰撞声：“十五弟，你今年杀了多少人？”
多铎一愣，随即得意道：“少说也有万八千！光是扬州就...”
“我们还有多少满洲儿郎？”多尔衮突然转身，目光如刀，“出征时八旗精锐六万，现在还剩多少？”
多铎的酒醒了大半，支吾着：“总有...三万多吧...”
“两万七千四百二十一。”多尔衮报出精准数字，“昨天又死了三十八个，伤了一百零五。”
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