伏虎寺的庙门歪斜地挂着，朽木上裂着蛛网般的缝，风一吹就吱呀作响，像位喘不上气的老人。墙根塌了大半，露出里头的黄土，蓬蒿顺着断口往外钻，竟有半人高，把当年青石板铺就的庙道遮得只剩零星边角。
潘青山站在马车旁，望着那破败的寺门和那垮塌的院墙，低头捡起一块碎瓦，指尖捻动。瓦上还留着点模糊的青釉，是当年扩修时换上的新料——他忽然想起，这庙最初原不是这般模样。
早年间，伏虎山周边的云岳村和十里铺凑钱修这山神庙时，不过是三间土坯房，供着尊泥塑山神。
法缘和尚总穿着件洗得发白的僧袍，在门前扫落叶，他那小徒弟善来才及腰高，抱着比自己手臂还粗的扫帚，踮脚够着台阶上的灰。
师徒俩把庙打理得素净，香炉里的香灰总筛得平平整整，供桌上的油灯夜夜亮着，像两粒守着山坳的星子。
变故是从那个秋雨夜开始的。过路的旅人裹着一身尘土，在庙门
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