赵老栓的枣木棍在青石板路上敲出第三千两百七十下时，鼻尖突然钻进一股陌生的气息——不是尘土味，不是腐草味，是一种……冰冷的、坚硬的味道，像冬日结冰的河面，却又带着金属的凛冽。他停下脚步，侧耳细听，队伍里的抽气声此起彼伏，像被风刮过的芦苇荡。
“爷……你看！”赵柱的声音抖得像秋风里的落叶，小手紧紧攥着爷爷的衣角，指节泛白。
赵老栓顺着孙子的力道往前挪了三步，虽然看不见，却能从周围骤然凝固的空气里，触摸到某种震撼人心的存在。他听见身旁的李寡妇“哎哟”一声，怀里的婴儿被吓得大哭；听见断腿的王大山用袖子擦汗，粗布摩擦伤口的声音清晰可闻；还听见队伍末尾的张老汉喃喃自语：“这……这是老天爷搭的城墙吧？”
灾民们看见的景象，足以让他们忘记一路的苦难——三里外的地平线上，永夏寨像一头苏醒的巨兽，盘踞在平原上。那城墙高得离谱，仰头望去几乎要拧断脖子，赵柱
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