正月初十的午后，阳光像筛过铅灰云层的碎银，稀薄得托不起暖意，只勉强在檐角冰棱上融出细流。雪水顺着瓦当坠下，“滴答、滴答” 敲在青石板上，声响单调却锋利，竟与袖中指尖的轻颤莫名合拍 —— 沈静姝踩着回廊积雪返回听雪堂，裙裾扫过阶前残雪的弧度看似平稳，掌心掐出的月牙印已渗出血丝。
柳氏那些断续的供词仍在耳畔撞响：“城外庄子周转私账”“帮王府消化旧物”“北地皮货差了三成”…… 这些字句与萧煜密信上洇着朱砂的批注、先帝密旨的明黄绫缎、端慧皇贵妃脉案上靛蓝的 “暴毙” 二字缠在一起，在脑中织成张狰狞的网。网眼里裹着的，何止是安氏与亲王的勾结？那高高在上的帝王，怕也是网中央那尊沉默的佛。
她在紫檀窗前坐下，案上素笺早已铺展，狼毫却悬在半空。府里的眼线比檐下冰棱还密，派丫鬟送信是自投罗网，托小厮传话更会打草惊蛇。正沉吟间，目光扫过案角那摞蓝布封皮的旧账册 —— 是
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