五月初三的漠北，夜色如铁。刺骨的寒风在斡难河畔呼啸而过，将三顶漆黑毡帐外的篝火撕扯得忽明忽暗。
数十名精锐护卫呈扇形而立，他们皮甲下的肌肉绷紧，握着弯刀的手指关节发白，鹰隼般的目光不断扫视着黑暗中每一个可疑的动静。
帐内，脱欢布满老茧的拇指无意识地摩挲着腰间匕首上的狼牙纹饰。火盆里突然爆开的火星溅在他左眼的刀疤上，让那道陈年旧伤更显狰狞。他独眼中的火光忽明忽暗，像是压抑着某种即将爆发的情绪。
“阿鲁台败了。”
脱欢的嗓音像是砂纸摩擦生铁，每个字都带着沉甸甸的分量。他刻意略过父亲被擒的事实，喉结上下滚动着咽下后半句话。
也先的拳头重重砸在包铜矮几上，震得镶银酒壶里的马奶酒溅出几滴。
“父亲，我们不能再等了！明军若是继续北上，下一个就是我们！”
巴图尔突然啐出一口浓痰，黄褐色
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