三十年后，永乐大帝朱棣驾崩的消息传出时，北京城落了一场百年罕见的春雪。
雪粒子敲打着紫禁城金黄的琉璃瓦，沙沙作响，像一场盛大而寂静的哀悼。
只记得那日，乾清宫深处，龙榻上的老人只穿了件浆洗得发白的紫袍常服，外头松松罩着他征战半生都习惯穿着的金线软甲。
胸膛的起伏几乎微不可察，唯有一双眼睛，依旧亮得惊人，如同将熄炭火里最后跳跃的火星，牢牢钉在跪在榻前的朱瞻基身上。
“瞻基…”
声音嘶哑得像钝刀刮过砂石，却带着穿透人心的力量。
他面带微笑的说道。
“爷爷…活到头了。”
朱瞻基重重叩首，额头触在冰凉的金砖上，声音哽咽却清晰：“爷爷…”
“别说那些虚的！”
朱棣不耐地打断，枯瘦如鹰爪的手猛地抬起，一把攥住朱瞻基的手腕。
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