韩林推开那扇熏得发黑的木门，霉味混着陈年豆香扑面而来。灶台上的铁锅结着层油垢，石磨歪在墙角，磨盘上还粘着半块没磨完的黄豆，像块凝固的琥珀。梁上悬着的竹筛落满灰，筛眼里卡着几缕干豆渣，风过时簌簌往下掉。
“先生！”扎着蓝头巾的周婶从院角跑来，手里攥着张盖红章的告示，“开发商贴了通知！说要拆灶房建冷链仓库，说咱这老房子漏雨，存不住货！”
韩林心头一揪。他蹲下身，指尖抚过灶台边缘的凹痕——那是三十年前，他跟着周阿公学磨豆腐时，小手攥不住磨棍磕出来的印子。老灶房的烟火气，是他胃里最踏实的乡愁。
“是灶魂散了。”老龟从柴堆后探出头，龟壳沾着草屑，“我守着这方烟火七百载，只在饥荒年月见过此状。那年颗粒无收，灶房断炊七日，全村老幼跪在灶前叩首。后是周阿公翻出祖传的《百豆谱》，用野豌豆熬粥，方续了灶火。”它龟爪轻叩青石板，“此灶之魂，系于豆香，系于锅
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