清明前三日，村东的耕读堂哑了。
韩林推开那扇吱嘎作响的木门，一股陈腐的霉味混着若有似无的墨香扑面而来。堂内的书架上，万卷典籍蒙尘倾颓，书脊开裂，纸页发黄变脆，像一群折翼的枯蝶。高高的案台上，一方古砚干涸龟裂，砚池里凝结着不知哪年的墨垢，坚硬如石。
“先生！”戴老花镜的陈夫子从内堂颤巍巍地走出，手中紧护着一摞用塑料布包裹的古籍，“镇上要建数字图书馆，说这耕读堂占了学区房的宝地！说这些旧书占地方，不如扫进垃圾堆，换几台电子屏来得实在！”
韩林心头一沉。他俯身拾起一本跌落的线装书，吹去封面厚厚的灰尘，露出“劝农桑”三个字——这是他太爷爷当年创办耕读堂时，亲手誊抄的第一本书。这满堂的书香，是他启蒙时最安宁的慰藉。
“是书魂散了。”老龟从堆积如山的故纸堆后探出头，龟壳上沾着点点墨渍，“我守着这方文脉一千载，只在五胡乱华时见过此状
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