蛰前三日，村中的烟火气淡了。
不是炊烟消散的恬静，而是一种令人不安的、浮于表面的寡淡。家家户户的厨房依旧飘出热气，但那气味却像被统一了配方，少了些锅气与心意交织的复杂层次。过去，谁家杀了年猪，全村都能闻到那股子混着八角桂皮的肉香；哪家晒了豆酱，风一吹，半条巷子都是发酵的醇厚咸鲜。如今，这些独特的印记，正被一种标准化的、便捷的“预制菜”香气悄然取代。空气里，只剩下速食汤料的浓郁和外卖包装袋的油墨味，单调而又霸道。
“林哥！”一个系着油腻围裙、手上沾着酱油渍的汉子从村委会旁边的老厨房里冲出来，手里紧攥着个掉了漆的铁皮饭盒，神情激动，“那个‘味来科技’的人来了！他们要跟村里合作，搞‘中央厨房配餐’！说我们这些家庭小灶，不卫生，不标准，效率低！以后啊，家家户户的饭，都得从他们的大工厂里送过来，加热一下就能吃！”
韩林心头一震。他认识这汉子，名
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