初冬的晨霜还没散尽，苏青就背着竹筐去村东头的菜园摘青菜。刚走到田埂，就看见王大爷佝偻着身子，在自家的白菜地里慢慢挪动——他手里攥着一把锈迹斑斑的镰刀，每割一棵白菜，都要扶着腰喘口气，枯黄的白菜叶落在他沾满泥土的布鞋上，看着格外吃力。
“王大爷，您怎么自己来收白菜了？这么冷的天，您身子骨哪吃得消啊！”苏青快步跑过去，一把夺过王大爷手里的镰刀，看着他冻得发紫的手指，心里一阵发酸。
王大爷抬起头，脸上的皱纹挤在一起，笑着说：“苏青啊，眼看要上冻了，这白菜再不收就冻坏了。我儿子在城里打工，回不来，我想着自己慢慢收，总能收完。”他顿了顿，又叹了口气，“就是收完了也愁，我这老骨头，也扛不动去镇上卖。”
苏青看着眼前的白菜地——半亩地的白菜长得绿油油的，外面裹着一层厚实的青帮，正是最鲜嫩的时候。可王大爷一个人，别说收完卖完，就算天天来割，也得半个月
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