陈默推开家门时，天色已暗。他站在门口，望着屋内那张老木桌，桌上推满了父亲留下的东西——工具、旧账本、泛黄的笔记本，还有几封末寄出去的信。屋里有些冷，风吹得窗纸沙沙作响。
他脱了外套，挂在门后，走到桌前坐下。手指轻轻拂过那些纸页，指尖沾了些灰尘。他从最上面拿起父亲的笔记本，翻了几页，又放下。目光落在一本边缘磨损的账本上，那本子夹在笔记本和一封皱巴巴的信之间，像是被刻意藏起来的。
他抽出账本，封皮已经发黄，边角卷起，摸上去有种干涩的触感。翻开第一页，字迹密密麻麻，墨迹深浅不一，有些地方甚至被反复涂改，颜色明显不同。
陈默皱起眉，把账本摊开在桌上，借着昏黄的灯光仔细看。他不是会计，但也能看出这些账目混乱不堪。有些项目没有明显，有些支出连年重复。还有金额大的条目甚至连理由都没有写清楚。
他越看心越沉，胸口像压了块石头。这不仅仅
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