陈默盯着手机屏幕上的短信，指尖在“咱们村口见”几个字上停了几秒，随即熄了屏。油灯的光晕在墙上晃动，映出他半分轮廓，另一侧隐在暗里。林晓棠刚才走时留下的陶罐还摆在桌角，野花的茎秆斜插在水中，一滴露水从叶尖滑落，砸进罐底，漾开一圈微不可察的波纹。
他没动。
风从门缝钻进来，掀了掀摊开的笔记本。那页上画着采风路线，字迹工整，连光影时间都标得清清楚楚。可他知道，这张图再精细，也坻不过村民一句“又是城里人来作秀”。
他合上本子，起身走到灶台边，倒了杯凉茶一饮而尽。喉咙里泛起涩意，像吞了把晒干的草。
林晓棠推门进来时，他正铅笔在一张草图上划拉名单。他换了身粗布衣裳，马尾辫重新轧过，发卡上的野皱菊沾了点泥。
“你真打算今晚就去？”她站在桌边，声音压得很低。
陈默点头，笔尖没停。“等不了了，他们过段时间
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