雨停了，但空气里还带着湿气，像是被什么人攥着不松手。陈默坐在堂屋门槛上，笔记本摊在膝盖，那张铜片照片夹在纸页间，边缘微微翘起。他没说话，只是用拇指轻轻摩挲着图腾的轮廓——不是因为神秘，而是它太熟悉了，熟悉得像小时候父亲工具箱底那层油渍。
林晓棠从屋里出来，白大褂口袋里的种子窸窣作响。她没问他在想什么，只把一杯热茶放在门槛边的矮凳上，瓷杯底压着一页写满字的纸。
“我整理好了。”她说，声音不高，却稳，“文物照片、井口结构、周边植被分布……还有，这图案，和你爸账本上的印章确实有七分像。”
陈默抬头看她。阳光刚爬上屋檐，把她别在马尾上的野皱菊照得透亮。他忽然想起李二狗跑进树林时的眼神——不是怕，是急。
“他说有人不想让人知道。”陈默把照片抽出来，翻到背面，“那就偏要让大家知道。”
他们决定开村会。
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