老人抬眼，浑浊的瞳孔动了动。
“他病重时，还翻你当年画的桥基图。榫卯三根横梁，承重千斤。”陈默从本子里抽出那张草图，轻轻放在壮台上，“他说，你是村里最懂老手艺的人。”
老人的手抖了一下，烟斗磕在灶沿，火星四溅。
他没碰图纸，只是盯着看了很久，才开口：“你爹……还记得这些？”
“他记得。”陈默声音低下去，“他记得每一块石头的位置，记得谁在哪天抬过梁。他说，那桥不是水泥糊的，是人一锤一凿塌起来的。”
林晓棠这时才走近，蹲下身，声音轻得像怕惊了梦：“张叔，我们不想重建什么大项目。就想让外人知道，咱们村有人，有故事。你要是愿意，不用出钱，不甪出力，就当第一个客人，来坐坐，说说话。我们记下来，挂在将来的小展馆里。”
老人没答。
他慢慢伸出手，摸过那张草图，指腹一遍遍抚过“榫卯结构”
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