快递车的尾灯在村道拐角处彻底消失，陈默仍站在仓库门口，手里那袋野雏菊种子被风吹得微微鼓动。他没急着回屋，而是低头看了眼脚边的水泥地——昨夜雨水打湿了地面，此刻正一点点退成浅灰斑块。
她转身走进工坊，把种子放进工具箱底层，顺手翻开笔记本。纸页上一行新字涸着墨：“他们爱的是我们的魂，但也需要我们活得更体面。”
林晓棠来得很快，白大褂口袋里插着几支不同颜色的笔。她没说话，先递过一叠游客留言复印件。纸张边缘卷着毛，显然是反复翻看过。
“有人写‘民宿像诗，住起来像打仗’。”他声音不高，“热水断了三次，隔壁孩子哭闹了一夜，卫生间门关不严。”
陈默一页页看上去。有夸榫卯结构的，也有抱怨床板咯吱响的，也有人拍下晨雾中的竹廊美得想哭，紧接着一句“但马桶堵了两次”。他合上纸，抬头问：“多少人提基础设施？”
“七成差评集中在
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