雨水顺着陈默的帽檐往下淌，滴在工装裤左腿破洞边缘，湿冷贴着皮肤。他站在西坡半山腰的泥道上，怀里防水袋裹着土地册复印件，手指正压在航拍图一处标记点上。脚下的土已经被冲成沟壑，几步之外就是塌陷的斜坡。
“就在这儿。”他说，声音不高，却穿透雨声，“岩心桩该埋在石缝里。”
赵铁柱蹲下身，用鲁班尺撬开一块松动的石板。底下是新鲜水泥，灰白刺眼。他碎了一口，抹了把脸上的水：“盖得真严实。”
几个年轻村民围上来，有人带了铁锹，有人用手扒。泥浆混着碎石往下滚，露出一段残缺的金属杆，上面刻痕模糊，像是被磨过。
“看不清编号。”一个小伙子抬头说。
陈默蹲下来，从口袋里掏出放大镜，凑近那截断口。雨水不断打在镜片上，他只能趁间隙看清一点痕迹。“三……六……后面没了。”他低声念着，收起工具，“原始记录写着‘三六七’号，深埋一米二，
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