土路尽头的村务室屋顶在阳光下泛着灰白光，瓦片边缘有些松动，风一吹便轻轻晃动。陈默推开门时带起一阵尘，屋内光线昏暗，只有一扇小窗透进斜长的光柱照在靠墙的铁皮柜上。他肩头还沾着从废墟带回的灰土，工装裤口袋里的边角硌着手心。他没坐下，站在桌前，把背包放在木桌上，拉链拉开一半。
“咱们得查老账。”他说，声音不高，但清楚。
王德发坐在角落的老木椅上，手里捏着算盘，指节搭在横梁上，没动。他听见脚步声就知道陈默来了，也知道他迟早会来翻这笔账。他低头看着自己布满褶皱的手背，指甲缝里嵌着几十年没洗净的墨迹。想当年，他第一次提笔记账那年，青山村还没通电，煤油灯点一夜，账本写三页。
陈默走到铁皮柜前，伸手去拉最底层的抽屉。抽屉卡了一下，他用力一拽，发出刺耳的摩擦声。里面空荡荡的，只有一层厚灰，和一个用油布层层裹住的方块。
他把它拿出来， 放
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