金属头磨得发亮，竹杆上有几道刻痕是他小时候用铅笔划的身高线。他父亲病重时总攥着它，一遍遍摩挲，不说一句话。
他把烟袋锅轻轻放在账本上方，正对着那行“破产清算”。
“爹。”他说，声音低，却一字一顿，“这次咱们用法律烧尽他们的罪恶。”
屋里静下来。窗外的风停了，瓦片也不响了。只有相机屏幕上还亮着最后一张照片，白光映在墙上，像一块不会熄灭的火。
王德发慢慢坐回椅子，双手覆在合上的账本上，掌心贴着封皮，像护着什么怕碎的东西。他闭了下眼，喉头动了动，没说话。
李秀梅把相机收进包里，拉好拉链。她站在门口，回头看了两人一眼。陈默仍站着，左手握着烟袋锅，右手轻抚笔记本封面，动作缓慢，像在确认某件事的终点。
“我得把照片传出去。”她说。
没人应声。
她没再问，转身出门。门在
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