陈默从晒谷场回来，天色已经压低，西边的云贴着山脊线泛出铁灰的颜色。他没走正门，绕到村委办公楼后侧的小路，脚步不快，但每一步都踩得实。袖口沾着些稻谷壳，是刚才在晒谷场边上蹲下检查土壤湿度时蹭上的。他没拍，也没管，只把手插进外套口袋，指尖碰到那张纸。
底很薄，折了三折，边角已经有些毛糙。他记得早上出门前又看了一遍——2000年3月正式登记结婚，可复印件上的签字页写着1999年12月。早了三个月。
楼道里静得很。水泥地扫过了，还留着血痕，拖把靠在墙角，滴着水。他推开会计室的门，木轴发出熟悉的“吱呀”声。王德发背对着门坐着，算盘珠子正在响，一下一下，节奏慢，不像对账，倒像是在数什么。
听见动静，老会计手一顿，迅速合上摊开的账本，顺手拿过另一本厚册子盖在上面。动作不大，但陈默看见了。他没看过去，只当没注意，径直走到文件柜前，抽出上周的灌溉列表，
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