“他可能觉得，说了也没人信。”陈默看着她，“或者，他觉得只要钱还在，人就不算倒。 ”
屋里静下来。风从门外吹进来，掀动桌上的纸页，存单的一角微微翘起。月光移到了地面，照在林晓棠的鞋尖上，也照在工具箱的一角。
她没擦眼泪，也没站起来，就那样跪着，抱着箱子，像是要把这些年缺的拥抱，一次性补回去。
陈默坐在凳子上，左手扶着桌沿，右手搭在膝盖上，指节上的泥痕已经干了，冼不掉。他望着墙上空出来的相框钉子，那里只剩下一个圆点，像是被时间抠走的一颗眼。
他没在说话。
屋外传来一声狗叫，短促，随即没了。
林晓棠的呼吸渐渐平缓，但眼泪还在流。她把脸贴回箱盖，嘴唇动了动，像是在跟谁说话，又像是在念某个名字。
工具箱静静躺在她怀里，铜扣映着月光，闪了一下。
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