仗越打越大，新一团的腰杆子是越来越硬。
可李云龙的脸，却越来越黑。
团部角落里，堆着几个空了大半的弹药箱。
捷克式轻机枪沉默地架在一边，枪管冰凉。
连那二十挺宝贝疙瘩，都收敛了往日的威风。
“张大彪！这个月打了几场？” 李云龙叼着早已熄灭的烟卷，声音闷得像从地底下钻出来。
张大彪舔了舔干裂的嘴唇，掰着手指头：
“报告团长！大的伏击…三次！小的袭扰…十几次！拔据点…一个！策反刘黑七那次…也算上了火力压制…”
“别算了！” 李云龙烦躁地一挥手，打断他。
“你就告诉老子，子弹还剩多少？手榴弹还剩多少？迫击炮弹…还剩几发？”
张大彪脸色一苦，声音低了下去：
“七九子弹…不到三万发…”
“手榴弹…边区造
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