油灯昏黄的光晕在狭小的军帐里挣扎，灯芯不时发出微弱的噼啪声，爆出一小簇刺眼的火星，旋即又被浓重的阴影吞没。
那摇曳的光，勉强舔舐着苏晨的脸庞，映出一片近乎透明的苍白，深刻的疲惫如同刀刻斧凿般印在眉宇之间。
苏晨斜倚在简陋的行军床头，身上搭着半旧的薄被。
宋青山和李道宗肃立床前，铠甲上沾染的硝烟和尘土气息沉沉地压满了整个空间。
他们的声音不高，却字字如铁石砸在冰冷的泥地上。
“王崇山……折了三万两千人……”宋青山的声音低沉沙哑，每一个音节都重若千钧，在油灯摇曳的光影里反复回荡。
苏晨低声重复着这个数字，仿佛要咀嚼出其中浸透的血腥：“三万两千……王家那十万私兵，如今，就剩下四万残兵了？”
苏晨的视线没有焦点地落在帐篷的粗布顶棚上，手指无意识地敲击着身下硬实的床板。
<请关闭浏览器的畅读模式或者取消屏蔽JavaScript的正常运行，避免出现内容无法显示或者段落错乱。
原网页地址：https://m.buerdu.net/book/466294/2631329.html
本章未完，点击下一页继续阅读。