“嗯。”殷璃站起身，陶瓮里的泉水晃出细碎波光，“这里的石头记得东海渔户的潮汛歌，泥土记得漠北医人的逆灸方，连风都记得南荒养蜂女辨药的哨声。”她拎起满瓮泉水往药圃走，发间银簪在雾里闪着微光，“前世他们要我做医道的碑，现在我要做医道的风。”
午后的火山口飘着硫磺味的热气。
殷璃盘坐在熔岩石上，膝头摊着本半旧的《千劫医经》——这是她从前世天牢里抢出的残卷，书脊还留着焦痕。
她折了截枯枝欲记新得的药引，指尖刚碰着树皮，那枯枝突然“腾”地窜起幽蓝火焰。
火焰不烫。
殷璃看着火苗顺着枯枝游走，像有生命般勾勒出经书上“心火引”的注解：“医者执念化火，非大愿不燃，非至真不续。”前世她见过三次心火引，两次是师父临终前烧药方，一次是师弟为救疫民自焚。
此刻火苗却温驯得像只猫，烧完枯枝后，灰烬簌簌落在石上，竟
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