老匠人颤巍巍喝了两口，突然剧烈咳嗽起来。
这次不是血沫，是块黑黢黢的石头地吐在床头——正是当年禁医令下，医监们用来砸毁药铺的令牌，表面还沾着半枚字。
喻渊的神念拂过那令牌，听见自己的声音在风里轻响：他们不再等风送药......是用呼吸把风请进门。
话音未落，神念被另一股更强烈的波动拽向北方。
那是焚书台的旧址，昔日被烧得焦黑的土地正在翻涌，像有看不见的犁铧在深耕。
待晨光漫过山尖，三千株断经草已破土而出——不是寻常的直立生长，而是茎秆弯曲成排，在焦土上拼出个巨大的字，墨绿的草叶上还凝着露珠，像天地在垂泪。
有个身影从远处爬来。
是那个曾被剜舌的哑医，他膝盖上的粗布早磨破了，渗血的伤口在焦土上拖出红痕。
他爬到字中央，用染血的指尖轻轻触碰草叶。
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