林氏的手在灶沿上微微发颤。
第七夜掀开灶盖时，那幽蓝的火苗还只是在砖缝里舔出半行暗金小字，第八夜再看，青焰竟裹着黑灰往下掉——那些灰不似寻常灶膛里的松散，倒像被线牵着似的，落地后滚成豆大的颗粒，在泥地上排成歪歪扭扭的字迹。
《焚书令》？她倒抽一口冷气，怀里的小娃突然咯咯笑起来，肉乎乎的手指蹭过她脖颈，带起一缕若有若无的药香。
林氏这才发现，那些灰粒越排越长，最末还多出一行细字：执笔者，三十七人，存者二十一，皆当以命续方。
灶膛里的青焰地窜高半尺，火星子溅在她手背上，烫得她猛地缩手。
小娃却不躲，反而扑向灶口，指缝里渗出的药香更浓了，像无形的线，牵着最后几粒灰归位。
林氏突然想起七日前埋药渣时，风里飘来的那缕药息——和当年救她难产的女医，身上的味道一模一样。
娘，草。小娃突
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