某个风雪交加的夜里，村中最年长的老妇人忽然咳血不止，眼看就要断气。
村里的几个草药医生都束手无策，只能围在一旁叹气。
就在众人绝望之际，那旅人默默放下手中的水桶，走到老妇床前，本能地跪下，将自己温热的右掌，轻轻贴在了老妇冰冷的心口。
他闭上眼，喉结滚动，用一种只有自己能听见的、破碎的低语，说道：“我替你跳。”
话音未落，他掌心那本已模糊的纹路，竟瞬间亮起，交织成一个繁复无比的十二划终律图腾。
那图腾的每一次闪烁，每一次搏动，都不是他曾学过的任何一种功法，而是一段深埋在他记忆最深处的、被恐惧淹没的旋律——那是他父亲病逝那晚，他躲在门外，死死捂着嘴，不敢进屋，偷听到的、父亲最后那越来越微弱、越来越艰难的呼吸节奏。
一息，两息，三息。
那濒死的律动通过他的手掌，覆盖了老妇衰竭的
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