南境田埂，春草未生。
少年蜷在枯草间，月光像一层薄霜覆在他肩头。
他整夜未眠，不是因悔，不是因痛，而是胸口某处被什么无形之物狠狠攥住——那不是伤口，是记忆的根须破土而出。
十岁那年，他躲在人群后，看一个外乡医者被绑上火刑架。
那人衣衫褴褛，却仍抬着头，眼神清明如洗。
村民高喊“私传禁方，祸乱血脉”，将火把掷向柴堆。
火焰腾起时，医者没喊一句冤，只低声念了句药名——“断经草，三钱，煎服可续命脉”。
他记得自己笑了。
不是冷笑，不是讥讽，而是恐惧到极致的干笑。
他怕被牵连，怕那目光落在自己身上，怕自己也成了“异类”。
于是他笑，笑得比谁都大声，仿佛这样就能证明：我不是她那一边的。
可如今，地脉在他掌心灼烧，那一笑
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