苦吗？老巫医问怀里的小娃。
小娃摇头，掌心慢慢浮出淡红纹路——不是，是颗跳动的红心。
秋深时，南境的祭台搭得比往年高。
村民搬来最大的石坯，要给殷璃立块无字碑。
阿和已经长成少年，歪辫换成了利落的束发；哑女的药篓里总装着野莓，指腹的细痕淡得像道月光。
他们并肩站在人群最前面，掌心同时浮出字，红得像要烧起来。
阿和！老村长急得直搓手，这碑是大伙儿的心意——
少年走上祭台，手掌按在石坯上。
石屑簌簌落下，他的声音比山风还清冽：她若要碑，早留了。哑女跟着上前，指尖抚过石面：她要的不是纪念，是让痛，不必再靠名字活着。
老药师站在香案后，看着石坯轰然倒地。
他腰间的药囊晃出艾草香，像极了当年殷璃背的那只。为何？他问，目光却落在少年和哑
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