“阿爹，”孩子揪着他的衣角，“我们还能梦见她吗？”
男人手一抖，酒坛差点摔了。
他望着老槐新抽的枝桠，想起从前每个月的初一十五，族里老少都会梦到那个穿青衫的女子——她站在药田里，指尖沾着药汁，说“学医不是为了被供奉”。
后来他们烧了祠堂的牌位，拆了刻着她名字的石碑，可梦还是不肯停。
“梦是旧债，”他蹲下来，与孩子平视，“我们已还清了。”
话音刚落，一阵风卷起枯枝。
一片焦黑的纸蝶打着旋儿落下来，正停在酒坛口——那是当年《回脉引》的残页，边缘还留着焚典时的焦痕。
孩子眼睛一亮，伸手要接，纸蝶却“嗤”地燃成灰烬，顺着风往山外飘去，连点火星都没留下。
男人伸手接住落在掌心的灰，摊开时只剩一片空白。
他对着风轻声说：“你听，连灰，都不肯再留下。”
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