南境的晨雾还裹着草叶上的露，哑女的竹筛在膝头轻晃，断经草的碎叶落在青布上，沙沙响得像从前她替人煎药时，药罐里滚着的水泡声。
指尖刚要拈起一片带绒毛的叶尖，忽然顿住——掌心那道跟了四十年的淡青字，不知何时褪得只剩层薄影，摸上去平得像婴儿的手背。
她垂下手，指甲轻轻刮过掌纹。
没有了，那种被地脉牵着走的灼痒，那种每到阴雨天就泛酸的沉。
她忽然想起二十年前，老药师第一次带她认地脉时，掌心的字突然发烫，烫得她把药杵都摔了。
老药师说，这是医道精魂烙下的契约，守着南境的生老病死，守着那些等药救命的人。
阿姐？小丫头的草编蝴蝶蹭了蹭她手腕，你发什么呆呀？
哑女抬头，晨光里小丫头的眼睛亮得像新摘的山葡萄。
她伸手替孩子理了理被晨露打湿的发，指腹擦过耳尖时，额角忽然一凉—
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