晨光初照，南境老屋檐下，落叶轻旋。
哑女蹲在泥地前，指尖抚过那片早已化作尘土的干叶残痕。
风停了，青丝无踪，仿佛昨夜大地震颤、草根破土、千里呼应的一切都不曾发生。
可她知道——那不是梦。
她更知道，有些人，从来不需要名字。
她低头，从袖中取出一把紫花籽，细细撒进湿润的泥土里。
动作轻缓，像在埋葬一段岁月，也像在种下一个开始。
水桶提起，清流倾落，泥土吸饱了晨露，微微塌陷，将种子温柔裹入怀中。
远处，赤脚孩童踏着露水奔来，发梢沾着草尖的晶莹，气喘吁吁地问：“昨夜风好大，是不是她来了？”
哑女没有回头，只轻轻摇头，声音低得几乎融进风里：“风就是风。”
她起身，转身步入厨房。
门扉轻掩，灶台前无人点火，却忽有火星自
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