南境老屋，晨光初透。
哑女将药囊投入灶火，火焰猛地一跳，青丝蜷缩成灰，未有异象。
她盯着那一点微红的余烬，眼神平静得像深秋的湖面，不起波澜。
她取灰，撒入院中紫花土。
风过时，檐下空荡的门楣轻响三声，仿佛曾挂过什么，又仿佛什么也不曾存在。
她转身，取新布，再织。
窗外，孩童跑来，踮脚仰头问：“不留下点什么？”
她低头看那孩子，眉心微动，却只是轻轻摇头：“留下，就是没放下。”
风穿屋过，院中紫花轻摇，叶影婆娑，似笑非笑。
——有些名字，不该被记住，才最深地活在了人间。
北境雪原，天光未亮。
青年立于残碑前，铁锤在手，目光沉静如冰。
身后弟子跪地叩首，声音颤抖：“此乃唯一纪念！若毁之，后人如何知她
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