晨光尚未完全破开南境老屋的窗纸，灶火却已烧得噼啪作响。
米在锅中翻滚，蒸汽一缕缕攀上梁木，带着粗粮特有的焦香与泥土气息，弥漫在整个厨房。
哑女立于灶前，动作娴熟，仿佛这每日三餐早已刻进骨血，无需思索。
她取出三只粗陶碗，一一摆好，碗沿对齐桌角，分毫不差。
这是她多年来的习惯——三人份的饭，不多不少。
可当手伸向柜底取第四碗时，指尖忽然顿住。
空的。
她怔了片刻，目光落在对面那个常年空着的座位上。
那里没有影子，也没有声音，甚至连尘埃都落得比别处少些，仿佛有人日日坐过，又悄然离去。
不是忘了。是她没回来。
哑女缓缓收回手，转身拉开柜底最深处的抽屉。
那里躺着一双旧竹筷，斑驳、焦黑，裂纹如蛛网，正是那日从焦饭锅中
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