老巫医不答，只抬手，指向帐外呼啸的风雪。
“给不说话的老师。”（续）
极北雪夜，百童共食。
风如刀，割裂天幕，卷着雪沫扑向帐篷。
百名孩童围坐一圈，冻得通红的小手捧着粗陶碗，热气从碗口升腾，撞上冰冷的帐篷顶，凝成细密水珠滚落。
老巫医盘膝于中央，银发垂肩，眼窝深陷如古井。
他手中铜勺缓缓搅动锅中浓粥，药香混着奶腥，在寒夜里织成一道无形屏障，将死亡与风雪隔绝在外。
他忽然停住。
勺尖悬空，一滴粥坠下，未落地，竟在半空中凝住一瞬——仿佛被谁轻轻托住。
老巫医不动声色，只将铜勺轻轻搁下，转身从角落取出一只素白陶碗。
那碗极旧，釉面斑驳，边沿一道裂痕蜿蜒如命纹。
他擦了又擦，动作轻得像在擦拭婴儿的脸颊，然后稳稳摆于席
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