可那触感如此真实，仿佛有人正站在她身后，呼吸拂颈，指尖微动。
她不语，只转身取来新织的药囊，青布缝制，针脚细密。
打开一看，囊中无药，唯有一缕青丝——乌黑、微卷，末端焦了一小截，正是殷璃焚身那夜，她从灰烬中一根根拾起的。
她将药囊轻轻挂于门楣。
风过，囊轻摆三下，节奏如旧年诊脉——一息、两息、三息，停顿，再起。
像在回应。
像在说：我在。
她闭目，唇微启，声音轻得几乎被风吹散：
“你不是回来了……是从来就没走。”
风止。
叶落。
灶火微红。
饭香四溢。
世界安静得，
像一口热饭咽下后的满足。
可就在这静谧深处，某种东西正在悄然苏醒——不是魂，不是
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