青年抬手制止，目光落在田头石上那碗无人动过的米饭。
他走过去，蹲下，指尖轻触饭面——温的，且饭粒之间，似有微光流转。
“不是偷。”他声音低沉，“是还。”
他记得殷璃说过：“医者不争口食，但求生息不断。人不吃药，土能吃；魂不饮汤，风能饮。”
他站起身，对众人道：“从今日起，每餐必留一碗，放于田头石上，不得收回，不得问归。”
当夜，风起。
无人靠近，可石上那碗饭，饭粒竟无风自动，缓缓排列，成一个模糊的“生”字轮廓。
光晕一闪，瞬即消散。
次日清晨，石下泥土松动，一株紫花破土而出，根系如网，悄然延伸，竟将一处多年隐裂的地脉缓缓织合。
青年踩了踩脚下的土，笑了：“她不吃，可土记得味道。”
而在乱葬岗边缘，新酿的药酒开坛。
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