锅锅饭满，米量精准，可每一锅，都莫名多出一勺。
“漏了？”弟子提壶欲查米缸。
老巫医抬手，止住。
他盯着那多出的一勺饭，久久不语，仿佛听见了某种遥远的回响——三息，停顿，再起。
像脉搏。
像药引。
像某个早已不在的人，仍在人间轻轻叩指。
（续）
极北的雪，落得无声，却压得人心发沉。
老巫医立于村中最后一户灶前，指尖拂过陶锅边缘，眉头紧皱如冰川。
七家，七锅，每锅皆多出一勺——不多不少，分毫不差。
米缸未动，量斗未偏，连风都静得像被冻住。
可饭，就是多了。
“师父，是漏了。”弟子提着铜壶，额头沁汗，“昨夜新碾的雪米，我亲自封坛，一粒未少，怎会……”
老巫医没答话。
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