夏末的震颤早已散去，可南境老屋的夜，却从未真正平静。
哑女依旧每日煮六碗饭，灶火明灭，饭香氤氲。
那一碗旧陶盛着的，从不端上桌，也不归人手，只是静静摆在火塘边，像一位缺席的家人。
她不再追问谁在吃，也不再揣测为何饭凉。
她只知，有人来过，有人记得，有人在看不见的地方，与这人间同呼吸。
那一夜，风雨骤起。
狂风撕扯屋檐，暴雨如鞭抽打大地。
雷声滚过山脊，仿佛天地崩裂。
村中孩童惊醒哭喊，老人们紧闭门窗，唯恐邪祟趁乱而入。
就在这电闪雷鸣之际，一个瘦弱身影踉跄奔至老屋门前——是个发着高烧的病儿，浑身湿透，嘴唇青紫，眼看就要倒在门槛外。
他伸手推门。
门，应声而开。
没有“吱呀”作响，没有木栓阻隔，
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