那一夜，她未留一字，只留下一道气息流转的轨迹，被老巫医刻入骨碑，后又被焚典者毁去。
可如今，它回来了。
不是从书里，不是从口传。
是从雪里，从脚下，从孩子们无意识的脚步中，一点一滴，自行重组。
一名盲童忽然抬手，枯瘦的小指直指南方——南境方向。
没有理由，没有征兆。
但他笑了，唇角微颤：“我……看见了光。”
老巫医抚杖低语，声音轻得几乎融进风里：“你不在，可我们脚下的雪，记得你走过的路。”
与此同时，夏溪畔。
暮色四合，竹架上晾晒的药草无风自摇，叶片轻颤，露珠凝而不落，仿佛被某种频率牵引着，在空中划出看不见的波纹。
一名孩童蹲在溪边，手中握着一根细竹竿。
他不懂医，不识字，只记得母亲常说：“药会说话，你要学会
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