他在午后的暖阳中睁开眼睛：“这念的是什么？”
“诗歌，泰戈尔的《飞鸟集》。”
他没说话，她知道他只会觉得这种东西附庸风雅，也就在这特殊时期念给他听一听。
受伤当天他们也在彼此的视野里，不暖，但他们眼里只有彼此、不掺杂任何其他东西的时刻，大概也就这仅有的一次了。
只是他们都不提那天发生的事，有种奇怪的默契。
她抽了桌上另一本书：“要不念这本，《鬼吹灯》，刚有一部拍成电影了，听说很好看很精彩。你快点好起来，说不定还能赶得上档期。”
他看了她一眼：“我跟谁去看？”
她笑了笑：“你家人都来了，可以包个场一起去看。”他们家那样的权贵，逛街看电影不是都习惯清场的吗？
明知她话里有揶揄的意思，他却难得地没有反驳，只问：“你怎么不上班？”
她心跳突突漏了一
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