黄白觉得自己就像把根扎在了岭南的红土地里，拔都拔不出来了。腊月里的北风跟刀子似的，卷着枯叶在空荡荡的院子里打转，“哗啦哗啦”响，像是有人在哭。黄白蹲在灶台前，往土灶里添着柴火，干树枝在灶膛里 “噼啪” 作响，火星子往上窜，映着他粗糙的脸庞。
他额头上几道深深的皱纹里嵌着洗不净的泥垢，那是常年在田里干活蹭上的，时间长了，竟像是长在了皮肤上。锅里煮着红薯稀饭，咕嘟咕嘟冒着泡，甜丝丝的热气往上飘，钻到鼻子里，勾得他肚子咕咕叫。他摸出兜里揣的半包“大前门”，烟盒早就皱巴巴的，只剩三根烟。他抽出一根，在灶台边的石头上蹭了蹭烟屁股，就着灶火点着了，猛吸一口，烟味儿呛得他咳嗽了两声，眼泪都快出来了。
“黄叔！”门外突然传来脆生生的童音，打破了屋里的安静。黄白抬头一看，是生产队长王岩石家的小孙子铁蛋，那孩子穿着件洗得发白的花棉袄，袖口磨得发亮，手里捧着个粗瓷碗，碗沿
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