天刚亮，陈默就坐在了院中那张石桌前。油灯早已熄了，晨光斜斜地切过屋檐，落在他摊开的笔记本上。昨夜带回的几张老照片整齐夹在纸页间，张大山递出的修桥合影摆在最上面，父亲年轻的脸在泛黄的相纸上微微笑着。他指尖轻轻抚过“劳动模范”奖状的折痕，又翻到记有刘家地扯的那页，笔迹还带着昨夜的力度。
他合上本子，起身时工装裤口袋里的钢笔硌了一下腿。昨夜的路走得太久，鞋底沾着湿泥，踩在青石板上发出闷响。他没回头，径直朝村口方向走去。
刘家院门紧闭，门环上落了一层薄灰。陈默抬手敲了三下，无人应答。隔壁王婆抱着柴禾从屋里探出头，见是他，声音压得极低：“昨儿半夜，有人骑摩托来的，黑着脸，站院门口说了好一会儿。今早刘家男人添没亮就走了，说是去镇上找活。”
陈默没说话，只点了点头，目光扫过院角。半片焦黑的纸屑卡在墙缝里，像是从灶堂飞出来的。他蹲下身，用指甲小心抠出
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