陈默走出村委会时，天已经黑透了。风从晒谷场那边吹过来，带着稻草和泥土的气味，巷口几盏昏黄的路灯在墙角投下斜影。他没回头，径直往林家走。手插在外套口袋里，指尖还碰得到张离婚证复印件，边角已经磨得发软。纸上的字他早记熟了——1999年12月签字，可正式登记是2000年3月。三个月的空档像一道裂缝，横在时间里，怎么也填不平。
他记得父亲临终前几个月，话很少，烟袋锅总在手里攥着 ，点不着也舍不得扔。有次他问起家里老相册的事，父亲只说：“有些东西，烧了好，省得人惦记。”那时他不懂，现在却觉得那句话沉得压手。
林家门口的木门虚掩着，没上锁。她推门进去，堂屋灯亮着，光线从帘子底下露出来。屋里安静，只有水壶在炉上微微响动，他轻轻喊了句：“李婶？”
帘子掀开，李惠芬走出来，穿着一件洗得发白的蓝布衫，袖口卷到小臂，头发松松的挽到脑后。她脸色比前些天好些，
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