屋里的灯还没亮，陈默的手已经摸到了抽屉边 。他站在桌前，影子被窗外透进来的月光拉得老长，贴在墙上像一道旧木板的裂痕。刚才林晓棠走时说去卫生所查房记录，脚步声远了，门关上后屋里就再没响动。他没动，站了很久，直到风从门缝钻进来，吹得账册纸页轻轻翻了一下。
他弯腰拉开抽屉 ，手指碰到工具箱的铁角。那是父亲用了一辈子的东西，外皮锈了，边沿卷起，锁扣早就坏了，用一根麻绳缠着。他把它拿出来，放在桌上 ，动作很轻 ，像是怕惊醒什么。箱子表面沾着的木屑币漆渣，角落里还卡着半片刨花，颜色发黑，不知是哪年留下的。
他拿抺布擦了擦盖子，指腹蹭到一处凸起。低头一看，是箱底隙缝里露出的一小截纸角，泛黄，边缘毛糙。他停住手，盯着那点纸 ，没动。父亲活着时从不让别人碰这箱子，连他小时候想看看里面是什么，都被一声咳嗽拦住。他记得清清楚楚，老头坐在门槛上抽烟袋锅，眼皮都没抬，只说：“
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