老巫医的手微微发抖，他摸向腰间的兽骨铃，最终却只是轻轻放下。
风掀起他的白发，他望着熟睡的小儿，忽然想起南境晒谷场的新芽、北境陶罐里的残卷、乱葬岗消散的纸鸢。
有些故事，该交给风来写了。
农妇的竹匾一声砸在青石板上。
扎羊角辫的小丫头被自己踢翻的筐沿绊得踉跄，后颈的麦芒蹭得通红，正攥着衣角偷瞄农妇——那是镇东头王婶，最会在晒谷场揪着娃耳朵骂野猴子的。
可今儿王婶没骂人，她蹲下身时，沾着紫花汁的手指悬在断经草旁系上方半寸，像被什么烫着似的抖了抖。
这草...她喉结动了动，抬头看向哑女。
三十年前那个总扒着药柜的小哑巴，如今鬓角染了霜，正弯腰替小丫头理歪了的发辫。婶子，哑女的声音浸着晒谷场的暖意，您闻闻。
王婶凑近些。
草叶上的晨露碎成星子，溢
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