她的手还沾着紫苏汁，温度透过老药师的粗布袖口渗进来：此非阵，是地在呼吸。
话音未落，最顶端的草叶轻摆三下。
老药师看见——南境东头的枯井地涌出清泉，北境张铁匠家的小儿子不再滚床喊热，乱葬岗那棵老槐的枯枝上，冒出了米粒大的新芽。
唤璃玉在他心口发烫。
这枚祖传的玉牌，十年前就碎成了粉，此刻竟从草根里渗出一缕青丝，细得像蛛丝，却亮得像月光。
老药师抬手去接，那缕青丝却绕过他指尖，往南境方向飘去。
你不是走了，他望着青丝消失的方向，声音轻得像落在草叶上的露，是终于敢，不靠任何痕迹活着。
风起时，草浪翻得更欢了。
无人察觉那缕青丝穿过山涧，掠过竹筏，最后停在南境最老的屋檐下——那里晾着串干紫苏叶，最末尾的那片叶尖，被青丝轻轻缠了个结。
暮色漫上瓦当
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