晚了。
一脚落下，九十九圈轨迹瞬间破碎，雪面崩散，风起尘扬，仿佛从未有过任何痕迹。
老巫医僵立原地，竹简悬在半空，墨未落，心已空。
良久，他缓缓闭眼，仰头望天。
雪还在下，无声无息。
他忽然笑了，笑得苍凉而通透。
转身，从怀中取出那卷珍藏多年的残图，迎风一展，引火点燃。
火光腾起，映着他沟壑纵横的脸。
“阵不在地上，”他轻声道，灰烬随风飘散，“在呼吸里。”
火灭，图尽，风过无痕。
——可他知道，它还在。
它在每一个无梦的夜里，在每一口清晨的吐纳中，在孩童奔跑时踩出的节奏里，在大地未曾停歇的脉动中。
它不靠名字活着。
它只是存在。
与此同时，夏溪畔。
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