灶火熄了，饭还在热。
南境老屋的晨光斜照进土墙小院，柴灰冷白，灶台静默。
哑女赤脚踩在微凉的地面上，走向那口陶锅。
她没点火，也没添柴，只是轻轻揭开了锅盖。
热气升腾，带着米香与一丝说不出的清甜，袅袅缠绕鼻尖。
米粒泛着淡淡的紫光，像晨露浸润过的珍珠，晶莹剔透，入口即化，回甘如泉涌喉间，暖意从胃里缓缓铺展至四肢百骸。
她不惊，不疑，只默默盛了一碗，坐到门槛上吃着。
门外，邻家孩童蹦跳而来，仰头睁大眼睛：“阿姐，昨夜没人煮饭，灶都没冒烟，怎么饭还是热的？”
哑女没答，只抬起手，指向院角那株刚被移栽的紫花。
叶片轻颤，叶脉中渗出露珠，一滴、两滴，坠入地缝。
泥土微微起伏，仿佛有看不见的暖流在地下回旋，如呼吸，如脉动。
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